vá lá

Vá lá
Mantém a fogueira acesa
Que eu tenho um frio na alma
E dentro de mim há um fogo
Que teima em só se acender quando sorris

Vá lá
Deixa de lado esse silêncio, deixa falar a emoção
Não precisamos de grilhetas nem prisões
Que não há lemas que cheguem aos corações
Se amordaçarmos os sentidos

Vá lá
Dança comigo esta noite
Solta essa música magica que só mora em ti
deixa-me compor-te uma balada
com os acordes da batida do coração

Vá lá
Mata-me a sede do corpo e da alma
Vem ser minha calma, senhora de todos os caminhos
Revira-me o mundo debaixo dos pés
Que eu quero trilhar rumos novos



Vá lá
Atraca-te a mim segura
Que os meus ombros estão ansiosos por ser cais
E os meus braços juraram suportar todos vendavais
Sem medo dos teus cansaços

Vá lá
Faz do meu corpo a tua ilha
Deixa-te adormecer no bater que me vai no coração
E só faz sentido ver a lua a brilhar
Sossegado no horizonte dos teus braços

Vá lá
Dá sentido à minha essência
Que eu estou farto da incongruência de ser barco sem rumo
E mesmo o maior dos sonhadores precisa de um prumo
Para dar cor aos sonhos que escrevo

Vá lá

Dentro de Nós

As vezes há dentro de nós
Um querer ir sem rumo
Um não querer ser poema
Um ficarmos sós
Um passo qualquer a cair da linha
Num poço sem fundo

As vezes somos
Bússola sem norte
Heróis despidos dos fatos
Flores de pétalas sem cor
Notas musicais saídas do tom
Braços abertos …sem ter o que abraçar

As vezes somos
Ocasos sem nexo,
nados mortos
Vagabundos da existência
Piratas da abundância
Matadores de sonhos

As vezes somos
Vazios… marasmos…
Perdidos…
sofridos…
Escolhos atirados….
Dos rios da vida

As vezes somos
Náufragos de nós
Sem escutar… o sopro da alma que é a nossa voz…
Sem vermos… o palpitar dos sonhos bem dentro do peito…
Sem lermos…. o turbilhão das letras que mora nos sonhos …
Sem ousar… ir além no mapa.. mais além que o globo
Ir além ….de nós.…

as vezes
despojamo-nos dos sentidos
e somos figurantes de peças perdidas
elos de cristal quebrado
a dar tudo por tudo com o maior afinco…
sem temer morrer no cair do pano

as vezes teimamos…
em não querer sonhar
em não querer sentir
….o aperto no peito
…qualquer coisa renasce em nós
… uma réstia de luz

E não acreditamos
Que é nosso o destino
Que há sonho em nós
Que é hora de zarpar
Que são nossos os pés que trilham os caminhos
Que há um infinito além do olhar…

Por isso hoje este desabar
Por já não querer esconder
Por não temer ver-me derribar
Por não já não querer pensar
Por saber ser acaso além das naus
Buraco sem fundo acordado

Por isso hoje este meu contar
Porque há qualquer coisa a dizer que é hora de partir
Porque é preciso zarpar para não me findar
Porque vos levo a todos nas memórias que guardo no olhar
Sonhos que idealizei e não consegui
Cometas alados a suplicar …Estrelas doces de devir

Porque sei que ainda vou sorrir
Por tudo o que ainda tiver de ser.
Vagabundo saltimbanco por sorrisos
Pirata acrobata com perna de cristal…
Actor louco em busca da ode triunfal
Um nada que se finda e recomeça
Renasce e triunfa num abraço.

Porque sei que onde for Levo comigo
Pedaços de tudo o que já fui,
Lembranças de noites sem dormir
E por maior que seja a dor da ausência
Talvez possa compreender que afinal me achei
nos momentos em que me perdi e em vão me dei

O amor .. outra vez o amor... entre o amor e o nada

Andava eu à procura de qualquer coisa no meu blog que expressasse a dificuldade em escrever aqui alguma coisa (por força do vazio que me leva a capacidade de me expressar), quando fui visitado por Memória de Elefante, e sem que a própria pessoa que me visitou o soubesse, pude através dela descobrir mais um poeta genial brasileiro.

Refiro-me a João Cabral de Melo Neto.

Porque este espaço é também um espaço de reconhecimento e de partilha deixo o poema mais belo que encontrei desse poeta, com um agradecimento aos que me visitam por sonharem e a esperança de que gostem do que vos trouxe...

até porque o poema é fenomenal...

bem hajam

Os Três Mal-Amados

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.
João Cabral de Melo Neto

não queria sentir...

não queria sentir o que sinto...
porque não ando a sentir nada...
porque pareço anestesiado...
porque quase nada me da prazer...
porque me começo a conformar com este vazio...
porque começo a duvidar se faz sentido continuar à procura do que busco...
porque sei que se encontar vou estragar tudo...

porque gostava de ser ermita...

gostava de não me corroer por dentro...

porque já nem corroer-me por dentro me doi

loucura .. segundo Albert Camus

CALÍGULA: - Pensas que estou louco.

HÉLICON: - Bem sabes que nunca penso. Sou demasiado inteligente para tal.

CALÍGULA: - Bom. Enfim! Mas não estou louco e até nunca fui tão razoável. Simplesmente, senti em mim um súbito desejo de impossível.
(pausa)
As coisas, tal como estão, não me parecem satisfatórias.

HÉLICON:- É uma opinião bastante difundida.

CALÍGULA: - É verdade, mas antes não o sabia. E agora sei.
(Sempre natural.)
O mundo, assim como está, não é suportável. Por conseguinte, preciso da lua ou da felicidade, ou da imortalidade, de qualquer coisa que seja loucura, talvez, mas que não pertença a este mundo.

HÉLICON: - É um raciocínio lógico, mas geralmente não se pode levar até o fim.

CALÍGULA: (erguendo-se, mas sempre com simplicidade)
- Isso é que tu não sabes. Não se consegue nada precisamente porque nada se leva até o fim. Mas talvez baste levar a lógica ao extremo limite.
(encarando Hélicon)
Bem sei o que estás pensando. Tanta história pela morte duma mulher! Não, não se trata disso. Parece-me recordar, é certo, que há dias morreu uma mulher que eu amava. Mas que é o amor? Pouca coisa. Essa morte não é nada, juro; é apenas o indício duma verdade que me torna a lua necessária. É uma verdade clarissima, ate simplória, mas difícil de descobrir e dura de suportar.

HÉLICON: - E que verdade é essa, Caio?

CALÍGULA: (voltado para o lado e em tom neutro)
- Os homens morrem e não são felizes."


Albert Camus, Calígula

Noite e tu

A noite pede a poesia.
Nas horas paradas vazias.
Nos gritos perpétuos sem sonho,
no vazio solitário em que a mente se despe
e a alma se abandona.

A noite pede sonho e canto.
Por todo o encanto parado.
Todas as horas desligadas.
Todo o fado fadado.

A noite pede sorrisos...
longe das dores, pelos aconchegos.
longe das mágoas pelas essências.
longe da desilusão pela persistência do sonho.
Longe do cansaço pela esperança,
longe de todos os medos pela inocencia.
De todos os mal me queres por todos os bem quereres.
De todas as escuridoes pela mais bela das luzes.

Ha uns dias a minha noite pedia tudo...
aconchego,
esperança,
luz,
a poesia que tinha perdido ....
nas palavras que tinha deixado de encontrar...
magia...
Foi então que viéste...
que veio o teu sorriso e o teu abraço,
a promessa da essência da amizade ,
a possibilidade de sonhar,
foi então que contigo ...
Só contigo...
veio tudo.

as vezes é tempo....

As vezes é tempo...

De partir sem querer voltar

De ser papel solto ao vento

De ser gota de agua em todo o mar

As vezes é tempo....

de ser barca sem ter cais

de se querer ser não sendo

de ser mais um entre os demais

as vezes é tempo....

de largar amarras e zarpar

despir as vestes de todos os compromissos

vencer todos os medos, todos os males

as vezes é tempo... todo o tempo....

de sermos nós

de sermos alma solta

de ouvir… apenas ouvir…

a nossa voz.

Tianaanmen - 20 anos... Porque não podemos esquecer

O Protesto na Praça da Paz Celestial (Tian'anmen) em 1989, mais conhecido como Massacre deTianaanmen, ou ainda Massacre de 4 de Junho consistiu numa série de manifestações lideradas por estudantes na República Popular da China, que ocorreram entre os dias 15 de abril e 4 de junho de 1989. O protesto recebeu o nome do lugar em que o Exército Popular de Libertação Chinês suprimiu a mobilização: a praça Tiananmen, em Pequim.

Os manifestantes (por volta de cem mil) eram oriundos de diferentes grupos, desde intelectuais que acreditavam que o governo do Partido Comunista Chinês era demasiado repressivo e corrupto, a trabalhadores da cidade, que acreditavam que as reformas económicas na China eram demasiado lentas e que a inflação e o desemprego estavam a dificultar as suas vidas.

O acontecimento que iniciou os protestos foi o falecimento de Hu Yaobang( lider político chinês com tendências mais reformistas que as de Deng Xiaoping, que fora incapaz de reprimir os movimentos de estudantes de 1986)

Os protestos consistiam em marchas pacíficas nas ruas de Pequim.

Face a esses protestos o Partido Comunista Chinês decidiu usar a força mobilizando o exercíto contra os manifestantes ao invés de procurar ouvir suas reivindicações.

Em 20 de maio, o governo declarou a lei marcial e, na noite de 3 de junho, enviou os tanques e a infantaria do exército à praça de Tiananmen para dissolver o protesto.

A 4 de junho os protestos e a repressão agudizam-se.

As estimativas das mortes civis variam: 400 a 800 (segundo o The New York Times), 2 600 (segundo informações não identificadas da Cruz Vermelha chinesa) e sete mil (segundo os manifestantes).

O número de feridos estima-se entre sete mil e dez mil.^.

O governo chinês decretou ainda prisões em massa para suprimir os líderes do movimento, , o número de presos ainda continua por ser revelado e alguns deles ainda estão detidos ou desaparecidos.

Depois expulsou a imprensa estrangeira e controlou completamente a cobertura dos acontecimentos na imprensa chinesa.

A repressão do protesto pelo governo da República Popular da China foi condenada pela comunidade internacional.

No dia 5 de junho, um jovem solitário e desarmado invade a Praça da Paz Celestial e anonimamente faz parar uma fileira de tanques de guerra, tal como se pode ver na foto do fotografo americano Jeff Widener da Associated Press numa imagem que correu o mundo e que se tornou um icon daquela luta.

O rapaz, de cuja identidade nunca foi revelada ficou conhecido como "o rebelde desconhecido" e foi eleito pela revista Times como uma das pessoas mais influentes do século XX.

A sua coragem para mim e para tantos outros da minha geração tornou-se um exemplo de liberdade e de sonho, dai que tenha feito este post sobre Tian'anmen … porque alguns de vocês que me lêem são novos de mais para saberem o que se passou…

Porque alguns de vocés já se esqueceram.

Porque o governo chinês quer por tudo abafar este episódio trágico da história daquele povo.

Porque não podemos, não poderemos esquecer.

Homenagem a Vasco Granja (1925-2009)

Obrigado

Pelo encanto das bandas desenhadas que mostravas, por me teres apresentado o tintin, o lucky lucke, o Chic Bill, o Spirou e Fantasio, o gaston laggaffe, a betty boop, o Mickey Mouse, e tantos outros personagens.

Por me teres fomentado o gosto de ler e escrever e assim os sonhos e a imaginação, pilares importantes daquilo que acabou por ser o meu futuro.

Por me teres feito ver que no mundo, sobretudo com os desenhos animados vindos de paises distantes como os paises de leste havia mundos diferentes, pessoas diferentes, culturas diferentes.

Por teres tido uma preocupação activa e constante em fazer com que a selecção que fazias deixasse transparecer sempre uma mensagem de harmonia e de paz, capaz de envolver o mundo.

Obrigado sobretudo pela simpatia e boa disposição com que entravas em minha casa, pela televisão aos fins de semana e ajudavas a encantar a minha infancia.

Vou ter saudades

Vasco Granja (nascido em 1925) foi um apresentador de televisão português, reconhecido pelo seu grande contributo para a divulgação da animação e da banda desenhada em Portugal.
Apaixonado desde miúdo pelo cinema, Vasco Granja esteve envolvido no movimento cineclubista dos anos cinquenta. A sua relação com os movimentos de oposição ao Estado Novo e ao Partido Comunista Português valeram-lhe duas prisões pela PIDE, uma delas durante dezasseis meses, onde sofreu em Peniche várias torturas físicas e psicológicas, como a tortura do sono.
Em 1974 inaugurou um novo programa na televisão, "Cinema de Animação", que duraria 16 anos. Nesses programas, dava a conhecer a animação de todo o mundo, desde aquela que era realizada nos países do leste da Europa, até à proveniente da América do Norte. Pretendia, com o seu programa, divulgar, para além da própria animação, uma mensagem de paz, que considerava estar presente em muitos dos filmes da Europa de Leste que transmitia.

Em 1975, criou um curso de cinema de animação, a partir do qual viria a nascer a Associação Portuguesa de Cinema de Animação.

Em 1980, foi membro do júri da quarta edição do Animafest, o Festival Mundial de Animação de Zagreb, realizado na então Jugoslávia.

"Os ventos que as vezes tiram algo que amamos, são os mesmos que trazem algo que aprendemos a amar...Por isso não devemos chorar pelo que nos foi tirado e sim, aprender a amar o que nos foi dado. Pois tudo aquilo que é realmente nosso, nunca se vai para sempre... "

"...Os homens pensam que possuem uma mente,
mas é a mente que os possui
Há pessoas que amam o poder,
e outras que tem o poder de amar... "

"...Difícil não é lutar por aquilo que se quer, e sim desistir daquilo que se mais ama.
Eu desisti. Mas não pense que foi por não ter coragem de lutar, e sim por não ter mais condições de sofrer..."

Bob Marley

Porque estas palavras me envolveram a alma e o espirito... e deram sentido ao lado de la do amor, o lado onde mora a entrega suprema, a dádiva mas ao mesmo tempo a necessidade de ... depois de darmos tudo... seguirmos em frente pra continuar vivos.

bem ajam

sonho

"toda a vida é um sonho, não tem regras nem livros, limita-se a estar lá... a esperar ser descoberta... não sei se este é o sonho que procurava, ou se algum dia o chegarei a encontrar, tenho por isso de me manter agarrada até a tempestade passar"


porque este texto escrito há anos por uma amiga podia hoje ser o meu texto... porque há um vendaval de sonhos que surgem e se desfazem... um não sei que de poesia que nasce e se esgota em mim.
porque há uma sede de corpo que não se sacia e a alma essa enche a vida até transbordar de sonhos.

Feliz Dia do Teatro

Porque hoje se brindam

Os fazedores de sonhos
Os contadores de estrelas
Os domadores de luzes
Os aprendizes da imaginação

Porque hoje se brinda

Cada subir de palco
A contenção do gesto
A voz dos silêncios
A magia dos sentidos

Porque hoje se brinda
O sonhar sem fim
O ser mais que o próprio sonho
O recriar da vida
O sorver da luz

Porque hoje se brinda
O amor e o ódio
A paz e a guerra
A vida e a morte
O dia a acontecer em cada peça

Porque hoje se brinda
O olhar e o gesto
A contenção e o êxtase
Os beijos e as lágrimas
Uma mão erguida por todas as mãos erguidas

Porque hoje se brinda

O dito e o não dito
O expresso e o oculto
Tudo o que se diz
E a força do que não se diz e que se sente

Porque hoje se brinda

A Moliere, a Gil Vicente, a Brecht
A todos os recriadores da vida
Que inconformados com a apatia do finito
Não deixam de rescreve-lo e conta-lo

Porque hoje se brinda
O nervoso miudinho e as superstições
A tudo de nós que se empresta aos personagens
A toda a entrega, tanta entrega, tanto querer
A ousadia de nascer e ir morrendo peça a pós peça.

Porque hoje se brindam
Às plateias cheias
Às gargalhadas e suspiros que deixam de estar amordaçados
Ao prazer que se desmancha em palmas
Aos silêncios cúmplices que dizem tanto


Porque hoje se brinda

ao teatro
aos actores
aos encenadores
ao publico


brindo a todos vocês que no palco
com amizade, engenho e alma...
amam o teatro, amam o sonho
e são corrente desta arte, deste respirar deste sorver
deste saber ser que só se é no palco

Pedro Antunes

27-03-09


nota:
este texto é dedicado às várias gerações de aprendizes de actores que conheci no Tea-to e que me brindaram com a sua amizade, é uma sentida e sincera homenagem dada a alguém que ousa sonhar e ser grande.

bem hajam

porque hoje a poesia não mora em mim

"Todo mundo então era pérfido, mentiroso e falso? E lágrimas lhe vieram aos olhos, pois choramos sempre a morte das nossas ilusões com a mesma mágoa com que choramos os nossos mortos."

Guy de Maupassant

DOI

há algo que doi...
e a dor dilacera...
torna-nos aparentemente vazios...
lança-nos no vácuo...
como se caissemos do ninho ainda sem saber voar...

mas na queda de súbito...
quando já não esperavamos....
quando pareciamos condenados....

abrimos os braços...
dos braços surgem-nos asas..
a pele ferida transforma-se em penas...

e vemos que os céus que davamos a outrem,
os céus mesmos céus que colorimos com o que sentimos...
afinal são nossos...

e descobrimos que merecemos sonha-los por inteiro....
.... sonhar-nos por inteiro....

sonhar até sermos mais que o próprio sonho.


um comentario a um post da fenix santiagra que quis partilhar aqui.


beijo para quem for de beijo, abraço para quem for de abraço...

ou como diz alguem que admiro pela simplificação que dá a todas as coisas

abreijos :-)

vento

hoje o vento mergulhou na minha alma, varreu-a por dentro... levou de mim o sopro dos sonhos, deixou-me como um quase nada de lua.. um resticio de nada qualquer que ainda não aconteceu.

um poeta

um poeta é um passaro
que desaprendeu de voar
não por ter medo do céu
mas por se ter esquecido simplesmente
que as penas das suas asas
não são feitas de palavras

bom dia de são valentim

"O que é belo não morre: transforma-se em outra beleza."

Balley Ardrich

.....Talvez em poesia

sonhem

um dia destes

esqueço-me da solidão...
dispo-me de preconceitos....
renego os maiores preceitos éticos...
e beijo....
beijo a primeira desconhecida que encontrar...
so pelo beijo....
so para sentir...
so para não escrever

desculpa-me

li esta frase hoje pelas 8 e 20 da manhã, dia 09 de Fevereiro, numa faixa pendurada na ponte que atravessa a nacional n.º 1, sentido sul norte, mais ou menos na zona dos marinheiros, um km ou dois antes do corte para a entrada de Leiria, próximo da ferrus.

Dei por mim a pensar na pessoa que colocou a faixa lá...
na razão de tal gesto...
no acto praticado que levou ao pedido de desculpas....
na pessoa a quem se pediu desculpas...
no tempo que devia fazer quando esse alguém que pediu desculpas colocou a faixa lá...
no quanto deve ter custado prender a faixa, no esforço que a pessoa que a colocou, ele ou ela, deve ter feito....
no quase milagre que é a faixa ainda estar lá.... ainda continuar erguida....
ainda continuar a pedir desculpas ...
por expiação do acto praticado...
para lembrança do gesto de pedir desculpas...
por testemunho do sentimento magoado de quem se pede reconsideração...

Depois pensei na reacção da pessoa a quem se destinava a mensagem...
na reacção da pessoa ele ou ela que percebeu que a mensagem era para si...
na reacção que a mensagem deve ter desencadeado nela ou nele.
na duvida sobre se o pedido de desculpas foi aceite ou não....
na esperança quase indiscreta de que tenha sido....
de que a relação entre os dois... sejam eles quem forem se tenha refeito...

Depois pensei nas pessoas que não sendo destinatárias da mensagem se sentiram enquanto tal.
Nas pessoas que pensaram que foi o seu namorado ou namorada que colocou a faixa lá e que a sentiram como sua.
nas pessoas magoadas com a vida que sentiram que era a própria vida que lhes pede desculpa pelas maleitas e se sentiram assim reconfortadas...
Ou simplesmente nas pessoas que como eu leram a mensagem e viram nela um novo alento para este dia, apesar do frio, apesar da chuva, apesar do vento... apesar de ser inicio de semana...

Depois de tudo isto, por toda a reflexão que fiz e por todas reflexões que as pessoas que passarem por lá fizerem sobre aquela faixa, ao sentirem aquela faixa, só há uma constatação que me assalta a memória....
a verdade é que as vezes a vida é feita de pequenos grandes gestos, pequenos grandes sonhos....
a poesia também....

por isso mesmo sabendo que o texto não é para mim e que não fui eu o autor de tal pedido.... atrevo-me a dizer....

desculpamos-te....


espero que ele ou ela também...


bom dia

Paris - mais um filme a não perder

Esta não é uma história de pessoas importantes, com enredos especiais.

Por contrário... o enredo é o dia a dia, os dias mais comuns... o quotidiano dos quotidianos.

A personagem principal mais do que os actores que dão corpo à trama é própria Paris... a própria cidade, não tanto a cidade das luzes, mas a Paris real, a Paris de todas as cores... de todos os tons..

É no fundo a própria cidade que se move, que se mexe, que se movimenta, é no seu seio que os enredos se cruzam, que as vivências, sonhos, sentimentos, medos e devires dos vários personagens se desenvolvem.

Paris - o filme inova não pelos actores (que não obstante tudo o que vou dizer são reconhecidos e talentosos) mas sim pela forma como Cédric Klapisch olha a cidade e nela faz desenvolver as histórias de vida dos personagens que cria, como se fosse a nossa própria história.. sem edilismos.. sem filosofias... apenas mostrando as vivências pelas vivências.

Paris é a história de um antigo bailarino que adoece e que corre o risco de perder a vida.

A história da forma como o facto de poder morrer o faz olhar os outros, dar uma importância especial às pessoas com quem se cruza, às suas vivências ... questionar o amor, a vida.. a própria morte.

É através do seu olhar, da visão que ele tem deles ora a partir da sua janela, ora no contacto que tem com eles no dia a dia que vamos conhecendo os outros personagens, estes são Vendedores do Mercado, Padeiras, Assistentes Sociais, Dançarinos, Arquitectos, Professores Universitários, Modelos, Imigrantes Clandestinos dos Camarões (mas que poderiam ser de outro lado qualquer) , no fundo todos eles pessoas vulgares, mas que para elas são pessoas especiais, pessoas que vivem vidas banais, mas que para elas são únicas, pessoas que tem sonhos e problemas que podem ser insignificantes, mas que para elas são os mais importantes do mundo.

Pessoas que se revelam e interagem na cidade de uma forma descontraída mas quase circular como se todos os caminhos se cruzassem.

pessoas que no fundo podíamos ser nós.

A cor dos dias

Ficha Técnica

Texto: João Lázaro Pedro Antunes

Interpretações: Bárbara Conde, Bárbara Pereira, João Lázaro, Luciana Fernandes, Mariana Queiroz, Pedro Antunes

Apoio Técnico: Diana Moreira

Cenografia: Jorge Vieira

Direcção de Produção: Maria Manuel da Rocha Marques

Direcção de Actores: Ana Rita Santos

Encenação: João Lázaro~

Deixo parte do texto da peça que o TE-ATO vai voltar a levar à cena no próximos dias 7 e 14 de fevereiro na Sala Jaime Salazar Sampaio - Rua Pedro Nunes (Transversal Arquivo Distrital / Terreiro) em Leiria

Porque existem partilhas que dão sentido ao sonho, cores que dão sentido a vida.

com um muito obrigado às jovens grandes actrizes do Te-ato pela garra e empenho que mostram sempre e pela dedicação com que deram corpo e alma às cores, ao João que me leva sempre a desafiar os meus limites, à Sara que me deu força e foi a primeira a estimular-me a mostrar o que escrevi e aos meus amigos e família que as vezes mais próximos ás vezes mais distantes me tem dado a ancoragem necessária a todos os voos.

bons sonhos....

de todas as cores

Quando deus criou o mundo, o mundo era escuro.
Negro como a noite mais negra.
Tão escuro, que nele reinava o maior dos silêncios,
o maior dos vazios.

Então cansado da escuridão
deus criou o sol
na esperança de que ele iluminasse o mundo
e desse vida a sua obra.

Então o sol nasceu.
Forte.
Radioso.
Vivo.
E assim nasceu a cor amarela
nos seus raios
E o sol passou a iluminar os céus.

Graças ao seu brilho surgiram as aves
e o sol foi tomando o seu lugar
Dia a dia.
Hora a hora.
Minuto a minuto.
Segundo a segundo
Até que ficou cansado.
Tão cansado que teve de pedir ao deus
que o deixasse descansar.

E deus ao ver que o amarelo do sol
estava aos poucos a ficar fraco
percebeu o cansaço do sol
e pediu que o sol o avisasse
quando fosse a hora de nanar.

Assim surgiu o por do sol
e com ele o laranja das suas cores.
Mas com o deitar do sol regressava o escuro
e com o escuro o silêncio.

Então deus criou a lua e as estrelas
E estas passaram a receber o brilho que o sol lhes dava.
Depois devolviam-no ao universo
Espalhadas pelo céu numa dádiva pura.
Tão pura que o amarelo do sol
se tornou ainda mais cristalino
e assim nasceu o branco.

Deste modo os dias de sol
passaram a dar lugar às noites de lua
e fizeram-no tantas vezes
e de uma forma tão terna
que o radioso sol se apaixonou pela terna lua
e a lua aos poucos também se foi apaixonando pelo sol.
O problema é que nem o sol nem a lua podiam estar juntos
e assim ficaram tristes.
Dessa tristeza surgiu o cinzento das nuvens e a chuva.

Deus ao ver tanta dor
lá aceitou que eles se beijassem de vez em quando
e assim nasceram os eclipses.
Graças a esses beijos de vez em quando
o sol e a lua voltaram a ser alegres
e a tomarem o seu lugar no céu
um após o outro.

Como a lua era vaidosa pediu a deus um espelho
e assim deus criou o mar para que a lua se pudesse ver.
Foi assim que surgiu o azul
e assim puderam nascer os peixes para o habitar.

o amor do sol e da lua era tão intenso
que aos poucos a terra que antes era negra e sem vida
se foi tornando fértil e castanha .
Foi assim que surgiram as árvores e as flores
e com elas o verde das suas ramagens
que passaram a cobrir os campos e vales.
Foi assim também que surgiram os restantes animais
testemunhas do amor do sol pela lua.

E esse amor era tão intenso
que deus resolveu criar
os seres humanos
para que contassem esse amor
de geração em geração,
para que procurassem viver ao longo da sua vida
amores iguais…
Amores Perfeitos...

e assim os homens
foram incumbidos dessa procura.
Algo que era mais que receber.
Era um dar puro.

Uma partilha pura
para ser vivida
dia a dia
noite a noite.
De sol a sol
de lua a lua.

Para lembrar os homens dessa missão
deus criou o violeta
e com ele coloriu as pétalas de uma flor
a quem chamou amor-perfeito
para que nenhum homem se esquecesse da sua busca
e se tornasse cinzento.

Porque afinal a cor dos dias.
A cor de todos os dias
é a cor que dermos aos outros
nos nossos sorrisos.

parte...

parte de mim é poesia...
a outra é sobretudo vazio.


pedro