Sabes o que percebi?

 

A escrita morre em nós à medida que os sonhos se esmorecem.

Talvez porque a cada passo que damos menos vamos encontrando para escrever…

Como se o caminho trilhado, ou os pontos de referência que vamos marcando no mapa da vida, mitigassem a necessidade que os escritores têm de imaginar novos finitos, novos abismos, novos monstros e fantasmas, novos bens ou maus perderes, amores maiores, mesmo que impossíveis de ser ou acontecer….

Talvez seja necessária essa perceção do impossível para que surja a capacidade de criar.

Não acredito que seja o habito que tenha morto a criatividade… é verdade que a rotina mata a a inspiração, mas não nos mata… por isso o ónus tem de estar além disso, porque não escrever é morrer por dentro e a rotina só nos mói.

Que perante o novo seja mais fácil escrever acredito…. Dar novos horizontes à mente liberta a imaginação, mas eu escrevia bem melhor quando mal saia das quatro paredes em que vivia, do que agora que até já conheci o deserto….  

Não creio que talvez seja por uma falta qualquer de temas que se assole de nós….

Afinal o dia continua a nascer, continuam a haver pores-do-sol, nos jardins continuam a nascer flores, no céu, mesmo que em situação de intempérie haverão sempre aves a ousar ser anjos. À nossa volta ainda que em milhentas novas formas haverão sempre amantes e histórias para contar.

Haverão sempre lábios a querem ser beijados ainda que não tenhamos coragem de o fazer….

Haverá sempre uma necessidade, ainda que insondável de ter a mão erguida em defesa de outras mãos, ombros com ombros a precisar de ser muralha, braços e corpos a pedir para ser entrelaçados.     

Chegadas e partidas impossíveis de gestuar nos contornos da pele.

Talvez seja por, para escrever, ter de haver em nós, qualquer coisa que quer ficar mas que se sente a ir…

Uma ausência qualquer que de tão habitual nos tragasse por dentro e nos regurgitasse no papel….

Um bem querer que se quer mais do que o real…. Quase que como se fosse capaz de nos reinventar…

Como se para escrever tivesse de haver qualquer coisa de irrealizável ou por realizar….

Talvez haja qualquer coisa que tem de morrer em nós por dentro para renascer como fénix no papel….

Talvez uma necessidade imensa de olhar o vazio existente, ás vezes para supera-lo, ás vezes para desafia-lo a comer-nos as entranhas.

Talvez seja mesmo isso… talvez para escrever tenhamos de ousar morrer e reinventarmo-nos letra a letra, despojarmo-nos de nós mesmos como se fossemos restolho atirado aos ventos….

Talvez precisássemos de não ter raízes….

Sim talvez o problema seja ganharmos raízes, talvez à medida que as vamos ganhando nos preocupemos mais em consolida-las que a narra-las.

Alguém escreveu um dia que “quando não era feliz escrevia e sonhava com todas as felicidades por acontecer…. Agora que sou feliz preocupo-me em viver”.

Talvez seja isso… deixamos de escrever porque somos felizes….

Ou será que na realidade simplesmente para, pela escrita não fazermos nascer em nós o Calígula de Albert Camus, para que nunca tenhamos de afirmar “os homens morrem e não são felizes” … "O mundo assim como está não é suportável, por conseguinte, preciso da lua, da felicidade ou da imortalidade, de qualquer coisa que seja loucura, talvez, mas que não pertença a este mundo."

Talvez seja por isso… Porque não queremos parecer loucos …

Afinal é verdade que há um pouco de loucura nessa senda de derramarmo-nos no papel.